Crítica: Birdman ou (A Inesperada Virtude da Ignorância)

Sabe aquele momento raro em que mal começa o filme e você pensa: Uau!, e o filme continua e você: Cara!, e quando termina você complementa: Valeu cada centavo!..., e sai da sala com a alma lavada? Esse filme é Birdman ou (A Inesperada Virtude da Ignorância), do genial Alejandro González Iñárritu, um dos filmes mais desconcertantes de 2014.

Birdman ou (A Inesperada Virtude da Ignorância), o subtítulo alternativo acompanha créditos iniciais (Birdman or The Unexpected Virtue of Ignorance, EUA, 2014), comédia de humor negro e realismo mágico (área em que os latinos são praticamente imbatíveis), fala da tensão vivida pelo ator Riggam Thomson (Michael Keaton) durante os dias que antecedem a estreia do espetáculo What We Talk About When We Talk About Love (De Que Falamos Quando Falamos De Amor), baseado no conto homônimo do escritor Raymond Carver (1938-1988), que ele adaptou, dirige e protagoniza em um teatro da Broadway.

Riggam, que ainda é lembrado pelo sucesso de uma trilogia cinematográfica de 25 anos atrás, quando encarnou o super-herói Birdman e se recusou a fazer um 4º filme da franquia, quer provar para crítica especializada (e a si mesmo!) que também é um ator (sério) capaz de representar qualquer papel no teatro. Porém, inseguro e emocionalmente imaturo para lidar com o estresse da produção, ele se deixa levar pelo seu alter ego que (no compasso hipnótico da bateria de António Sánchez) lhe provoca surtos alucinantes. Preso entre o real (a história no teatro) e o imaginário (a história no cinema) o diretor e ator entra em parafuso ao tentar resolver os “infindáveis” problemas familiares e de rotina da produção.

Ácido, por vezes nostálgico, e melancolicamente engraçado, Birdman é um filme de autor sobre ator e sobre a arte de atuar. Hoje, no palco do entretenimento, o tempo é o da lucrativa arte fugaz, onde se confundem o célebre artista (de formação) e a celebridade artista (da mídia). É nesse cenário transitório de (re)afirmação profissional (cinema/teatro) e do oportunismo da arte midiática, onde atores e críticos travam o seu ego-embate na demarcação de território, e até mesmo as redes sociais influenciam o gosto popular, que Alejandro Iñárritu não conta palavras para descrever as contradições de uma profissão cheia de conceitos (de espaço) e preconceitos (de gênero).

O cinema do diretor mexicano é uma obra em constante evolução e ebulição..., e cada vez mais estranho ao hollywoodiano encaixadinho. O apuro narrativo e técnico de Birdman impressiona pela sagacidade. Iñárritu brinca com a desconstrução do protagonista, personagem e ator (Keaton, como se sabe, foi o Batman de Tim Burton em 1989 e 1992); simula (descaradamente) o filme em um único plano-sequência nas lentes admiráveis de Emmanuel Lubezki; cria diálogos ferinos (Você é uma celebridade, não um ator!), hilários e absurdos (Lesley: Eu gostaria de ter mais autoestima. Laura: Você é uma atriz!)..., dando um nó insólito na cabeça do espectador.

Provocativo, Birdman é uma experiência única..., tira a plateia (do cinema e do teatro) da área de conforto, chacoalha e, após um voo incerto nas asas da fantasia, a abandona tonta para apreciar o final (inesperado) do espetáculo. O seu elenco é tão primoroso que todos se destacam. Michael Keaton, como o seu personagem, se reinventa e surpreende maravilhosamente num papel cheio de nuances; Edward Norton está hilário na pele do famoso ator Mike Shiner (verdadeiro só no palco); Emma Stone esbanja expressividade no corpo de Sam, a filha problemática de Riggam; Naomi Watts (Lesley) e Andrea Riseborough (Laura) exploram bem as minúcias de duas atrizes em crise amorosa no palco e fora dele; e Zach Galifianakis, não desafina o grupo com seu agente Brandon, mais preocupado com os lucros que com as desavenças dos bastidores. Ah, a emblemática bateria de António Sánchez é hors-concours.

Birdman ou (A Inesperada Virtude da Ignorância) é cinema para aquele público ousado, que gosta de ser surpreendido, e não para o público acomodado com as comediazinhas besteirol norte-americanas e brasileiras.  Um filme que já nasce clássico para brilhar ao lado de Crepúsculo dos Deuses (Sunset Boulevard, 1950), de Billy Wilder; A malvada (All About Eve, 1950) de Joseph L. Mankiewicz..., e principalmente daquele que me parece mais próximo do contexto: A Noite Americana (La nuit américaine, 1973), de François Truffaut.

..., Isto é real ou você está me filmando?

Crítica: Oblivion

Tom Cruise está de volta e de novo na pele de um Jack e mais uma vez pronto para salvar a Terra..., ou o que restou dela, após uma invasão alienígena em 2017. O thriller de ação, romance (morno) e aventura (juvenil) de ficção científica se passa no pós-tudo em 2077, em uma Terra devastada e aparentemente deserta. Jack Harper (Tom Cruise) e sua companheira Victoria Olsen (Andrea Riseborough) são responsáveis pela manutenção de equipamentos de segurança. Quando não está consertando Drones ou caçando alienígenas saqueadores, Jack está tentando dar sentido aos seus estranhos e repetitivos sonhos com uma garota que nunca conheceu. Porém, duas semanas antes do casal se juntar aos terráqueos sobreviventes em Titã (maior lua de Saturno), a queda de uma aeronave, o resgate de uma astronauta, Julia (Olga Kurylenko), e a desconfiança sobre os alienígenas e a comandante da operação, Sally (Melissa Leo), colocam em risco a missão e a vida do patrulheiro. A verdade nunca esteve tão lá fora da sua torre de vidro.

Oblivion (Oblivion, EUA, 2013), dirigido por Joseph Kosinski, é baseado em um romance gráfico que escreveu em 2005. O roteiro de Karl Gajdusek e Michael DeBruyn, infelizmente, não é dos mais originais. Se é que é possível ainda encontrar originalidade em sci-fi pré ou pós-apocalíptico, provocado ou não por ataque alienígena. Assim como em Matrix, ele parece uma imensa colcha de retalhos de filmes do gênero (até daqueles que só foram lançados em vídeo) e não dispensa um filosofismo barato de botequim. O que pode ser fonte de diversão (é de tal... !) e ou de irritação (ah, não...!) para um cinéfilo-fã atrás de novidades.

Oblivion tem uma história curiosa, que poderia render muito, porém a quantidade de referências o torna óbvio e cansativo. Cruise e Riseborough fazem o que podem com seus apáticos personagens (protagonistas), mas não chegam a envolver o espectador. A apatia é pertinente na parte da trama que lhes cabe (faz jus ao título: Esquecimento), no entanto, mesmo com o aparecimento de coadjuvantes menos apáticos, o filme não decola, não arrebata. O que tem em ação rotineira (tiroteio e perseguição) falta em humor..., até mesmo nos momentos mais bucólicos. Quando não se tem a poesia do mestre Ray Bradbury, há que se preocupar, ao menos, com a coerência ou com o tesão..., se não a diversão fica pelo caminho!

Enfim, para compensar a rala narrativa dramática, escamotear os buracos e os clichês, só mesmo a deslumbrante produção. Oblivion é tecnicamente irretocável. A fotografia de Claudio Miranda, a direção de arte de Darren Gilford e efeitos visuais de Eric Barba são fascinantes. Realmente é o que vale para quem gosta do gênero e quer arriscar a dar uma olhada e ou para quem não é lá muito exigente, mas é fã de Cruise.